Près de quarante années après, j’entends encore la voix de ma grandmère qui pleurait à chaudes larmes sur le sort de son fils aîné parti travailler dans le Nord de la France, loin derrière cette Méditerranée dans laquelle, poids des traditions oblige, elle ne s’était jamais baignée. Sa voix, bien sûr émouvante et inquiète, disait, comme d’habitude, la peur de le voir dévorer par França, cette ogresse boulimique, qui mange, outre fils de famille, du halouf, du cochon et qui faisait la guerre à son pays. La peur aussi qu’il prenne froid, qu’il se nourrisse mal, et qu’il tombe malade, sans personne pour le soigner. Elle craignait également qu’il épouse une Française, une gaouria et finisse, comme tant d’autres malheureux, par perdre son âme, si ce n’est sa santé dans un travail pénible et dangereux, celui naturellement de mineur, dans la région de Béthune.
