Elle s'entête. Elle a tort. Elle doit disparaître, rayée de la carte. Ce prénom, Agnès, con1ffie une fenêtre soudain ouverte par où s'engouffrent les bruits d'autrefois. Appels, voix grondeuse, cris. Rumeur. La remontrance. Elle ferme les yeux pour les supprimer tous, si docile à la. syncope libératrice qu'elle s'étonne d'être encore là, vivante, quand ce qui la pousse en bas cesse. Fenner les yeux ne suffit pas. Dans la ville, la nuit n'est jamais noire et les enseignes versent des flaques colorées sur le trottoir mouillé. Vous croyez qu'il fait nuit mais le ciel est encore clair. Elle le sait sans le regarder. Agnès se met à courir, hier.
