L'ouvrir comme une porte qu'on franchirait sans savoir. À ne pas, dans un préliminaire incolore et complice d'une voix sans bruit autre que celle du silence. Voix d'oreille, filigranant la démesure du corps. Qu'y aurait-il entre ces feuilles d'un outre temps vertige. Ni les coffres-coffrets de bijoux séculaires, ni le plomb, l'argent, l'or des candeurs shakespeariennes, ni les moires associées du banquet de Trévise, ni le plus rien d'un rien. Qui n'y aurait-il pour qu'à l'agencée d'un livre sans paupières, les vestiges innommés cyclonent les palimpsestes mutant le paysage. En deçà se lit la moire première sous roman d'un autre temps d'images. Et c'est là, en sa tunique de fileuse de soi, qu'à attendre elle pointe les premiers pas. Dans l'anti-chambre de ses mots calenders n'est-elle pas la promesse de celle jubilant la quenouille, la deux hors champ, d'un nu descendant l'escalier. Le lieu des Moires est mémoire. Mémoire de marches; c'est la plus longue note d'entre crochets dièse et bémol; blanche et noire, aiguë du grave d'un sexuel de langue sous-dictée hors sens d'un Do de qui l'enjambement magnifie l'absence.
