De la terre d'ici à la terre de là-bas, il n'y a qu'un pas, qu'un pas de sept lieues qu'il suffirait de voler aux pieds de l'ogre pour rejoindre ses racines. Il n'y a qu'un pas, il n'y a qu'un mot à dire peut-être, afin que l'absence d'origine se transforme d'un coup de baguette magique en origine de l'absence. "Amachaou: c'est mon histoire", ainsi parlerait-il, le jeune Maghrébin de Nanterre, "Nanterre-terre-rien... N'enterre-pas-tavie!", ou d'ailleurs, s'il pouvait tenir un instant dans sa bouche la langue des histoires de Kabylie, langue dans laquelle on peut s'asseoir auprès du kanoun.
