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Soudain elle tombe en larmes. Des larmes claires, avec leurs sanglots purs, non retenus, et la voix qui s'y noie. Des larmes de désespoir chez celle qui m'a enseigné l'espérance. Je n'ai rien à lui offrir : aucun réconfort forcément mensonger, aucune échappatoire religieuse ou spirituelle, aucun pronostic médical que je sais vain. Je n'ai rien d'autre à lui offrir que le silence de mes propres larmes. Elle me tend alors ses bras maigres et je me penche vers elle, lui tendant les bras maladroits d'un petit garçon de 64 ans. Ce qui suit ne peut subir l'offense des mots, aussi beaux qu'ils soient.
Vincent-Marie Bouton-Cassart est petit-fils et fils d'émigrés belges. Il nous offre ici une oeuvre délicate, parfois drôle et toujours tendre qui touche chacun de nous dans sa relation avec sa mère, thème littéraire inépuisable qu'il incise au scalpel en bon chirurgien qu'il fut. Il en referme aussi la plaie avec dextérité. La sienne et la nôtre aussi.
