« Un jour, un ange a toqué à ma porte. Il n’avait pas d’ailes, ni d’arc ou de lyre à la main, ni une bouille de chérubin. À vrai dire – il prenait toujours un malin plaisir à me le rappeler –, à vrai dire, le premier jour, je lui ai plutôt trouvé “une drôle de tête”. J’avais six ans. On a sonné. C’est moi qui suis allée ouvrir la porte de notre appartement. Et là, sur le palier, je suis tombée nez à nez avec un monsieur, pas très grand, un peu trapu, le teint mat, les yeux bruns. Cet inconnu, prénommé Ange, était l’amoureux de ma mère. Je ne le savais pas encore, mais il allait aussi devenir mon père. »
L’Aube est le soir de la nuit est un récit. Récit de vie, récit de deuil. Un livre sur les pères, les pertes. C’est un livre sur « la vie la mort », non pas la vie après la mort, mais l’amour après la vie. C’est une voix qui cherche un chemin, un chemin qui cherche le sens, l’essence de ce qui a été, de ce qui est.