À voir passer les jours et les nuages, voilà que germe la question du temps. D’où viens-tu ? Où est le seuil et quel est cet avant du premier frisson de l’horloge ? Des questions paysannes aux tripes de l’existentiel. La rose est sans pourquoi mais les mots, eux, sont des ivrognes et des illuminés, à quereller sans cesse le poète, à sublimer sa peur et chercher dans l’effroi, des amonts lumineux, des réponses insensées. Le temps passe, alimentant la quête. Près des sources, le dernier jour la cl...
À voir passer les jours et les nuages, voilà que germe la question du temps. D’où viens-tu ? Où est le seuil et quel est cet avant du premier frisson de l’horloge ? Des questions paysannes aux tripes de l’existentiel. La rose est sans pourquoi mais les mots, eux, sont des ivrognes et des illuminés, à quereller sans cesse le poète, à sublimer sa peur et chercher dans l’effroi, des amonts lumineux, des réponses insensées. Le temps passe, alimentant la quête. Près des sources, le dernier jour la clôt.
Jacques Bloy vit à Toulouse où il a exercé le métier de bibliothécaire, menant parallèlement un travail d’écriture. Ecrire, quel que soit le genre, pour répondre à l’étonnement d’être au monde. Pour chercher à comprendre, creuser l’origine et tenter de l’apprivoiser.