« Ne séparons pas de sitôt la gangue du silence des diamants du son ». Telle prémonition, que l’on retrouvera écrite dans un prochain livre, semble déjà curieusement éclairer celui-ci. Nous le pensons tout du moins. Car qu’est-ce qu’une sève sinon une eau détournée de son cours, sinon un réservoir qui thésaurise l’obliquité des choses et de leurs sens, sinon une concrétion ésotérique attachée aux pins des songes surplombant le fleuve directionnel des limpidités exotériques ? Que représente-t-elle sinon, précisément, tout ce qui importe, importa et importera à l’Homme : à savoir ce je-ne-sais-quoi fugitif et cet ineffable qui chante ?
La sève est un sang du monde dont nous n’avons pas encore percé à jour les géodes ambrées. Ainsi, que ce livre soit la digne tentative, heureusement ratée, de révélation d’un tel mystère.