C’est bizarre de penser que l’on a déjà une histoire quand on n’a que huit ans. C’est comme si j’étais un livre, avec des pages, dont certaines sont si collées ensemble que je n’arrive pas à les ouvrir pour les lire. Je ne peux pas voir au travers non plus. Peut-être que si je me trempais longtemps dans de l’eau tiède, cela décollerait les pages comme mamy décolle les timbres des enveloppes pour sa collection ? Il ne faudrait pas que l’encre s’efface. Moi, je suis déjà décolorée, je ne risque pl...