Tant de poésie ne pouvait tenir Slimani éloigné bien longtemps. Il n’aurait, pour rien au monde, manqué les effluves matinaux des roses de Damas ni les alambics des casbahs où il observait amoureusement la distillation de l’attar flottant sur eau de rose. Il se plaisait, alors, à projeter son être entier dans ces vaisseaux cuivrés pour les voir filtrer les achoppements que la vie avait placés sur sa route et faire émerger sur l’eau de ses yeux l’élixir refoulé de ses rêves. Une main sur son épaule, celle du propriétaire des lieux, exténué par ces jours allongés, l’extirpait de son évasion et l’invitait aimablement à regagner ses pénates.